La necesidad de la música

No puedo tocar las notas de tu lengua
! Ay de las papilas gustativas del oído!
Se abastecen de canciones
y el verso se diluye en el aire
como el motor de un globo aerostático

cada vez más linda la vista
cada vez más lejos tus ojos,
cada vez más lejos

Canción como llama quemando el aire
como el disparo a una garza en le desierto
La sinfonía en trementina velando la vista
y varios seres ,por singular placer ,
riéndo nerviosamente en mi cabeza.

No llego a tocar las notas
ni en unos labios lascivos
ni en el ritmo de tus venas

Pido
Que la música me sane por ser libre
en el acento de tu lengua al cantar.

La vista rota ( a las playas de Tayrona)

Ser costra de sal
en tus muslos
y no volver a parecer,
seguir siéndole al ser

Recordar la luna de cal
zampando moluscos
a las orillas del Tayrona y ver,
aún persiguiendo al ser,
Como el mar sigue,
entre espejos y viajes,
rumiando las orillas

El tiempo pasa
y mientras pensamos quienes somos
vamos siendo

en la costra de sal
en ti morena ante el sol
o en como no salir del paraíso con la vista rota

La Legua

a varias leguas
de las medievales
en el exilio del juglar

se sumerge en las aguas
el deseo a raudales
que va sin nada que intentar
dirección a tu olor

mojando entrañas y almas
en el canibalismo de un final de guerra.
Pidiéndosle pestado los agujeros
a los crustaceos que van a ti
siembre bajo tierra

y hacer pestañas de las manos que te arriben
cuando,
en tu puerto estoico
entre dos piernas
dibujes la noche

La noche de las leguas
de lenguas medidas con la mano que te saludarán
un alba cualquiera

Arena y sal

La amargura embadurna
los reflejos del mar
y la playa en penumbra
sostiene el cielo al andar

La certera picada de un mosquito
donde antes hubo sal
Es ver lo perfecto
e inútil denunciar

Saber que hay esquinas y agujeros
donde la sombra busca
un refugio para la ausencia

Mientras algo duele
yo en mi hamaca
y allá todo huele
de torturados por el tiempo
de presos en un saco de arena
algo se cuece allá afuera
porque el paraíso también desplaza su arena

sobre las dudas
sobre lo obvio
sobre las dunas en penumbra
que sostienen el cielo
con odio

Playa de Palomino

Los típicos sueños son un desgüace, aún, de maravillas.
porque nunca los vió el mismo ojo
porque nunca el deseo fué agrio

Hasta el dia de hoy pienso que en los momentos cumbres de la vida no se puede escribir
sólo percibir, saborear profundamente
el néctar de cada gota de segundos.

Si acaso algunas palabras
como versos
cruzando la línea de mis labios como una sombra imposible de cazar.

Blanco en mi memoria registrada.

La arena es dura y esponjuosa
el fuego violéntamente tierno
las voces detalladamente ajenas

Todo bello que induce a una belleza repetida en series de contrarios

Los típicos sueños son aún, un desgüace de maravillas
y vivirlos
es como vivir desde las entrañas.
No le fueron agrios a nadie
¡Dulces esferas de tiempo,
Recuérdense al dia siguiente!
A las buenas ideas
A las líneas proyectadas fuera del papel

Los típicos sueños, esos típicos paisajes de blanca arena, un azul enredándose en las palmeras,
agua de coco sobre la hamaca y nadie a tu alrededor
también sanan
pues son pedazo del corazón rotundo de la tierra

El flamenco se hecha al fuego en puñados de recuerdos

Meca del inconsciente colectivo universal,
por las malas.

Vuelvo a ti ( a la escritura)

Vuelvo a ti
con el verso en los labios
con el tiempo entre las piernas
las ideas lavadas a mano
los ciclones rotos ya sesgados

Vuelvo a ti con el miedo del desaparecido,
comprobando que no cambiaste

Vuelvo a ti turbio de melancolía
escaso de placer
llamando al incendio
de cualquier par de ojos que sepa leer

Vuelvo a ti como al tango llorón
como la nieve a la montaña
como la luz al centro
siguiendo el mapa de la tinta barata
avistando paraísos que ya me mojan los pies.

Vuelvo a ti para salir pronto
para saber que existo
para saber que desaparecerás.

Dolor de Cabeza

Goteo de ideas al ritmo de los martillos más primitivos
el infierno destilado
muestra que la lucidez sin límites
es insoportable
si el cráneo cruje
las entrañas rujen

dolor de cabeza
olla a fuego recio
y el mar en mis lejos

Sólo sus ciclones en mis ojos
y un mantra como tren de idas y vueltas
entre oídos rotos

resignación repetida
devorada
devoradora

La desnudez enganchada del ala
azotando el viento que respiro
dolor de cabeza,
y el mar queda lejos,
rasguño desesperado la paz de mis sienes
olla donde todo grita
alboroto descontrolado de las neuronas atropelladas.
La desesperación de no tallar nada en la memoria

Es un mal sin bien que venga
Intento hacer de tripas corazones pero todo revienta los espejos que pinté

¡Dulce martirio!
rebaja la temperatura de mis deseos
de la locura al baño, ¡María!

Y el mar queda lejos
y el horizonte clavado en la frente
el circuito de las carreteras atascadas
dolor d ecabeza
guía de paz
mapa detallado del relieve embravecido
del oéano y sus olas
del corazón y su espuma
Alivio de la torre que estalla
en el festín privado del intelecto
en su condición
de conductor suicida.

Coincidencias Literarias de los Sapos

Son cuatro las cordilleras que encerraban a los sapos de palabras,
cuatro vallas vacías
de publicidad e incordio
no bajan ni suben el volumen
simplemente croan combinaciones a recolectar
besando onomatopeyas que brillan
en la penumbra de los párpados
que se bañan de la noche
que se secan con su confusión

sólo el samurai
recoge los frutos
del desierto

Y la luna negra trgándo todo,
oculta en su manto,
deja resbalar la plata oxidada
sobre los sapos de palabras
que simplemente croan

Pero hay que ser samurai
y juez de las visiones

interpretar

los obstáculos
el silencio
la lluvia y su canto brotando del suelo

Germinan sonidos a mi alrededor
y el manual suda
rompiendo sus cuatro cantos en el espacio
y de las grietas
perlas sonriendo
y del viento
tu aliento
y el muro
mar empedrado

Hay una sola luna negra
el sabor del eco en los labios
recobrando el valor de los huecos
que nada encierran

silencio...tormenta

Los sapos rujen y en ese instante eléctrico
obedezco a tu sombra
al negativo de la foto
a la compañía d etu ausencia
el contratiempo que persigo
al gancho del vientre que me escupe lucidez en la cara

Y entonces,
entender que nos entendemos

Consentir nuestras lucuras
sin esfuerzo

Interpretarnos en pos de lo absoluto
escurrir mis ojos en tu piel salada y saber que tu manual
también transpira plata oxidada

y cantar ebios pisando sapos
descubriendo la silueta
de tu luna negra en
la noche tinta
a través de las perlas que sonríes

Canto del callado

un haz de humo espeso soba mi cara
entre nubes deshiladas mando nados sobre el asfalto roto

Todo se convierte al opuesto
tiempo de elejir
tiempo de brincar entre clavos y espuma,
de frotar las manos tras el escaparate

¿ y el vidrio esta del yo o del producto?

Desidia en ambas caras
tormenta de jilgueros que siempre piden,
canto callado del que recuerda lo desaparecido
del que traga fé con alcohol para que ni penas, ni brotes amargos interrumpan el vals de la mentira
donde todo se convierte al opuesto
y el producto es un espejismo plastifiocado con sabor a
veneno
son sabor a cambiazo
y a robo

Que si el sol se abraza en mi frente
tu vives en las postales

Tormenta de Jilgueros
antes de que duermas
removiendo la fé de tus sueños venideros.

La isla

Circunscribiendo los archipiélagos que no nacieron en el mar
imaginé nuestras islas como vómitos de volcán y elparaíso formándose en una combada trayectoria aérea.
Islas como gotas de agua
al secar un pincel.
Entonces, comérme esa galleta de roca y ser isla que piensa,
que aísla el viento
así tenerte sobre mi cielo
verte desde abajo
la falda y las estrellas
chispeando tizones con los que escribir en la piel, manchando la punta de los mosquitos,
pues en mis archipiélagos
todo te será útil.
Y me llamarás para que sea luciérnaga
para hablar con algo que ya se formó solo,
para acomodarme y sentir cada grano de la arena que un di te enterrará
y sentiré como vida
cualquier brizna molecular que en millones de años
contendrá tu sentir marinero,
el glúten y la pasta de una ísla aíslada que te acarició en terremotos
la ilusión de un estúpido
sistema de relación
perfecto

Somos tú y yo tu ísla.
una isla que navegue

un ecosistema que mute en contacto con las costas
que cambie sus colores en el nacimiento de nuestra perfecta independencia
la utopía de ser dedos de tierra
y ojos en la humedad
ser isla que te contenga
en un sueño infinito
de regreso a la realidad.

Ni más, ni menos

más compleja que una vida
menos amarga que la esperanza
mas fugaz que el calendario
menso joven que la vejez

acupuntura en la retina que te observa
punto y referencia de otras huellas que me acompañan

como tu estaño en mis versos
como dos planetas de la mano
en una órbita heredada

más íntimo que la telepatía
menos peligrosa que mis guerras

acupuntura en mi retina
compañera del onírico viaje entre dos puntos que se aproximan alejándose.

Sin pesar más guardo en mi bolsillo

tus mares
un adios de panela
la ilusión de un hola en la madrugada
y un verso a cuatro manos sin terminar
ni más
ni menos
que el destino en su carril natal
el beso siempre en la ruta.

Interferencias

"interferencia:oportunidad y pausadel idioma perdido"

El fantasma pasó por casa
se dejó las puertas abiertas
los murmullos sin terminar
enredado el paisaje
tu ya miras al mar
yo sólo un muro
interferencias
y el amuleto de desgracias pendiendo de cada palabra,
la sal en los ojos del que te buscael cuello que revolotea desmontando la salida o el vacío o tus piernas laberinto de escaleras sin peldaños
vuelve la amargura enquistada
el pensamiento único de mirada fija
ráfagas de revoluciones vaporizadas
interferencias...
si los navíos no se chocan
si el tiempo descuenta los minutos de la espera borbotones cola de carpintero
emergiendo del centro de los deseos
para hacer elástico el recuerdo y barnizar lo sumergible.
Yo te lanzo y la piedra vuelve
interferencias...
el destino en coma,
clínico y sin expediente
pues sólo busco si grito y te siento en mitad de los bostezos
Cuando podrido el cabelado
potente la telepatía
cábala colgada de tu espalda en la partida
ánimo y decisiòn en los pasos
hacia el museo de las ocasiones perdidas, el paraíso de las baladas rotas en alta mar

paramaracopá

mI cASA 3 ( la casa en el árbol de Mindo, " El Compartir"

Dos guayabos sujetando un sueño infantil,
dos pisos y el desvaán cerrado: la tentación, la manzana en lo alto del tejado a dos aguas que parten el mundo de los títeres y el de los sueños... o quizás los una. En todo caso dormitamos envueltos en nuestras hamacas, meciéndonos en una onírica tropical, atentos a la lógica solar, dónde aves y arañas escudriñan nuestro despertar y observan atentos como preparamos el desayuno en el primer piso, sentados en el tronco que es cimiento o en el columpio que prolonga unos minutos más el lento despertar aéreo de nuestro equilibrio ecuatorial, y compartimos sueños esperando la olla repleta de moras frescas de rocío, los bananos mitad nuestros mitad de las avispas, la banda sonora de cascada constante, que no es más que el caño de ahua viva ininterrumpida que fluye noche y dia, corre para participar de la creación de un lago que nace y crece a diarío entre nenúfares de platos y cucharas, de sartenes y plumas blancas.
Es la casa de nuestros sueños, que parece el juego de naipes de bambú que crujen porque hablan,porque es arquitectura integrada en este espacio de montañas verdes brumosas dónde una bandada de garzas blancas despegan y aterrizan a diario junto al rio, vistiendo de copos las copas de los frutales, un vistazo impresionista en el sendero de vuelta a casa, que esquiva vacas y caballos.
Em muestra casa comos monos que se saben afortunados, sin puertas le llaman " El Compartir", sin ventanas registro cuadros vivientes bañados de la luz profunda, de clorofila saturada.
Vivir una utopía naturalista, por suertes o azares que nos compromete tan sólo a crear jugando con títeres que también se pasean solos y nos volvemos tan creativamente locos que todos los bichos de la selva quieren venir a curiosear.
La casa en el árbol, mejor de lo que pueda describir, mejor de lo que puedan imaginar. Tan bella que quizás sea mejor de lo que la podamos percibir.
Un lujo inesperado a mitad camino.

La Espera

Espero cuando aún es pronto para no esperar.
Espero cuando el envio viene de tu boca, eso me hace ser hermético a la espera de los demás.
Espero no esperarte,
vivir el ahora, con la condición de que estes aquí ahora.
Y en la espera se me pasa el arroz,
los sueños,
la carne
Tú que tan fácil eras de masticar
Tan alcanzable en un silencio indultado por el tiempo.

Espero, ahora que aún es pronto,
que el azar llegue a su punto de flor,
que improvistas suertes o problemas te desplacen más rápido de lo normal.

Te espero con los brazos abiertos, con los ojos cerrados.
Espero que seas tu quien venga,
así que no me esperes, sólamente muévete

Haiku

" Un forastero contempla el mar, el resto acostumbrados"

Noche de Combi 2 .

Humo verde es filtro
luz roja es lámpara
algo para desplazarse que está quieto.
Ventanas que se abren vomitando humo.
A Tino se le ocurre pegar dos flautas con cinta adhhesiva para tocar a al vez muchas más. Suena increíble, circodélico.
Lucas remueve acordes y una inconstante voz rasga el aire.
En una combi, sí.
En Ecuador, en el ecuador.
Afuera el mundo sigue rodando; si salimos las cosas se nos chocan y extrañados una vez más, seguiremos rumbo del norte que perdimos hace tiempo.

Montañita en la Humedad.

El aire espeso se amontona en mi nariz y entra a trompicones, de briuces.
Un invierno repentino se acuesta en la bahía,
el recuerdo imprevisible de un jersey grueso.
Una pasta etérea de sal pegada en mi cuerpo.

Veo las partículas que caen desde el cielo, como si el océano, enganándonos invadiese todo el espacio.
Nos sentimos sumergidos en el beso húmedo de la lluvia
los perros ladran agua
y los turistas son marea
a veces van
a veces vienen
trayendo colores apagados
Los cigarrillos reblandecidos y el humo asciende con dificultad.
Hoy el océano, engañándonos, invade todo
y por la noche seremos peces.

Cuando el tiempo se marea

Perder a la rutina de vista entre minutos desacompasados.
Recorrer oscuros afluentes perdidos en el verde mohoso.
Caminar sobre recodos de cabras siguiendo perlas de excrementos.
Nadar en la pantalla de un reloj y romper sus manijas para indicar el norte cuando quiera,
para flotar en ellas, colocarlas en cruz y detener la discrección del tiempo,
Y respirar los dulces huecos que hay entre los segundos que nadie cuenta.

Definitivamente el tiempo es una linea recta
indefinida,
inconclusa,
relativa,
y yo un carnicero furioso con cuchillo de plata
cuando el tiempo se marea corto y corto los minutos que contienen besos, para secarlos, para digerirlos,
para recordarte...

Bagua o selva peruana en peligro

Las noticias en Perú ya no son remotos artículos que leer un domingo anodino.
Ahora se huelen, se siente cerca la crudeza del hombre.
se hace verdad definitiva ese debate interminable.
Uno frena y se pregunta:
¿ y ahora qué?
Cuando la mentira colapsa los medios
¿ y ahora qué?
Cuando se esfuma el temor panfletario y escribo con la convicción de entender los matices de lo indiscutible, de las matanzas que se evaporan,
de los fantasmas que cierran las bocas
de la tortura de entender sin entender porqué no te entienden...
¿ y ahora qué?

Mi Casa 2 ( Carpa de circo)

Catorce cuchillas de mar y sol-
una plaza dónde toda idea surje con impulso.
El círculo mágico donde reposan trabajo y hogar.

Mi casa tiene el suelo de arena y briznas verdes que nos visitan cada mañana:
una alfombra de bienvenida.
En mi casa cerrar los ojos para imaginar no vale la pena.
En el techo está concentrado El Todo y despegar los párpados es un privilegio.

Catorce cuchillas de colores
catorce árboles sosteniendo el firmamento

Mi casa respira profundamente con el viento
y nos susurra:
"circo como refugio.
campamento como gitanos"

Circodelia

Una noche, cuando esten cansados de lo cotidiano. cuando sus hombros dejen de sujetar su cabeza y se pregunten:
¿ en qué consiste este juego?, ¿ dónde perdí la inocencia?
Entonces, recuerden la dulzura de su infancia, la ilusión de su juventud y la sabiduría de su madurez, júntentlo todo y traguenselo, o tñirenlo a la basura!
porque no sirve de nada! son un producto!
son el pasado ya pasado
la rabia ya podrida
la mueca siempre cortada
Aúmamoslo! hemos muerto! nos han mentido!
Cómanse a si mismos, transformense en algo extraño, algo nuevo, casi que en cualquier cosa!
Piensen en ¿ qúe pasaría si...?
besa a la chica de al lado
se bebe el doble de cervezas
o deja de beber
salta sin parar un dia entero.
Grita a los cuatro vientos esas frustraciones carbonizadas.

!Vive en un carromato!
Busca los colores
recuerda los matices
haz el amor siempre que puedas
Quema tus recuerdos y reescribelos mañana
Duerme sin la luna y prueba a hacer lo mismo pero al revés.
Porque la vida está predestinada por los medios no por el destino.
Cámbiate y cambia lo que no te guste.
Cierren los ojos y hagan cualquier cosa para que algo cambie
¿Qué pasaría si...?
Aguantan la respiración, nos desgarramos la piel, nos miramos a los ojos sin prejuicios, malabareamos con las ideas, lloramos en broma
reímos en serio, bailámos sintiéndonos solos,
si saltamos Alto!
Alto!
Alto!
Dinamitaos con el circo!!
Dinamitaos con la magia!
Dinamitaos con el juego!
CIRCODELIA!!
CIRCODELIA!!CIRCODELIIIIAAAAAA!!!

Recuerdos de la Mancha. (Esa región tan plana y seca dondé viví....)

Recuerdo La Mancha,
como mis preocupaciones eran limitadas: la caldereta, la lumbre, el calor aplastante, que el frio nocturno no congelase mi nariz; partidos de fútbol pateando un brick de leche, pues lo redondo estaba prohibído.
Sólo lo recto, lo infinito en el paisaje. Dónde a la palabra se la homenajeaba gritando, pues el eco no existía y un saludo viajaba a través de la vastedad rozando kilómetros de tierra roja, viñedos retorcidos.
A veces se enganchaba en las aspas de algún molino
molinos que lanzan las palabras al cielo
molinos de viento, otro tipo de rectas
que depuran el habla popular
que vacían el ambiente cargado de esas frases vagabundas.
Recuerdo la Mancha en mi niñez,
el valor de mis primeras vocales en un idioma arcaico de labradores corpulentos.

Tomelloso y mis primeros versos:
uvas polvorientas reventando en mi boca bajo un sol sediento.
ofreciéndome espacio para plantar mis raíces en el paseo de las moreras, en el parque Ramón Ugena...
Pero quise escapar y ahora busco molinos de viento que me eleven,
que me alejen de la relativa condena del desarraigo.

Recuerdo La Mancha y sus extenso brazos abiertos.
Recuerdo como nunca le pertenecí
Recuerdo como, de ahí en adelante, nunca fuí del lugar en el que estuve.

Ahora me refugio en lo universal
cuando no recuerdo el sabor lapidado de las tardes en la calle,
los gitanillos cantando,
los chorizos de San Martín,
el abuelo centenario y sus migas,
Angelines y sus acelgas...
Cuando aún tenía la carta blanca de modularme, de ser lo que ahora soy.

Recuerdo la Mancha y extraño su acogida, agradezco sus palabras de manantial seco.

La Mancha, infinita sed.

El Comienzo

EL comienzo:
una incógnita perdida en un aullido de ilusiones
la luz al fondo
de un túnel sin salida
El comienzo: ese recuerdo que nos ampara hasta el fin,
que promete la reencarnación de mis versos.
Una pasarela cuyo inicio se pierde entre miopes
cuyo final huele a boca de lobo.

Y nosotros siempre en medio
siempre iluminados
siempre en un comienzo de mitades
en un inicio imaginado
que nos llena los bolsillos de experiencia.

La Serpiente y el Mono

Morena,
serpiente emplumada, desorientada
con tu apunto de todo
tu desgracia por naturaleza
los llantos y los porros
tu balanza y tu destreza.

Pechos bañados de brujería
que completan los huecos d emi hipócrita memoria,
me moría
inventando el final del cuento sobre la víbora y el mono
sobre mis lianas y las ganas de visitar tu trono.

Y aún con esto, con todo o sin nada,
hay deseo entre kilómetros
porque emanas poesía detallada
yo, tan sólo te escribo
porque eres virtuosa en el tam-tam de tus caderas
yo, tan sólo te musicalizo

Y aún sabiendo que cierras los ojos cuando me enrosco en tu boca
la serpiente devora besando
y su amor es inconsciente: asesina a sus presas con mucho cariño, ternura y paciencia.

¡debe ser bello!
pero prefiero tenerte en el horizonte,
serpiente emplumada,
esconderme entre las ramas y espiarte para cantarte luego entre gitanos,
masticando farolillos de colores:
plumas o destellos sobre mi noche oscura.
Llegaste tarde serpiente emplumada,
pues mi vopluntad ya es un carromato en las alturas,
sin la brujería y su muerte bella.
Ahora los monos danzan sobre cristales.
Las "eses" que cantas ya no duermen en la selva.

Trabajar jugando a trabajar

Hay que darle continuidad a los sueños
para proyectar la inercia de los latidos

Hay que saber dónde parar a conocer
para no incarse en el frío del escéptico

Hay que convertir la moneda de oro
en improbables ilusiones que cazar

Hay que aprender a recuperar aquello que perdimos creciendo y que tan felices nos hacía:
mancharse con la psicodelia del azar,
chillarle a quien no escucha,
bostezarle a la corbata,
babear nuestros amores,
trabajar jugando a trabajar,

Hay que darle continuidad a los sueños
para decirlo todo por los ojos.

El Viaje

El viaje.
líneas discontínuas cortando la carretera
un potingue de asfalto ardiente
negras serpientes con kilómetros de viento en nuestras caras
picados y pendientes son hormigas sobre un atlas
si tu pasajero:
el placer de viajar con la mirada
si tu conductor:
volar en el mapa d etu vida.

De un punto a otro sólo hay habilidad
y una luna frontal

Monos- Gitanos

Venidos de la ausencia de un ayer, los monos gitanos carecen de precedentes.
Son el producto de una mutación moderna.
Un gitano demasiado mono
o un mono muy aflamencado.
Nadie sabe...nadie pregunta.
Pero hoy nos deslizaremos en las venas abiertas de uno de ellos: el que llevamos dentro.

En el Mono-gitano los párpados dan palmas, los labios hierven al cantar, las rodillas retumban contra el pecho y el suelo sobre su cabeza.

Se atraganta de carreteras
¡Chilla mil locuras!
¡Todo un circo en su cerebro!
!Laboratorios en sus dedos!
Pero, si algo tiene un Mono-Gitano es cadencia en el andar:
Salta, gira, cuelga y ríe un ritmo en su camino de historia musical.
La banda sonora de un zíngaro tropical con anzuelos de corcheas anclados en las entrañas.

Esta noche la luna se vestira de gitana con falda de lunares para exprimir la semilla
del nómada,
del primitivo.

Es la era de lo mutante
¡Y todo está permitido!