Los típicos sueños son un desgüace, aún, de maravillas.
porque nunca los vió el mismo ojo
porque nunca el deseo fué agrio
Hasta el dia de hoy pienso que en los momentos cumbres de la vida no se puede escribir
sólo percibir, saborear profundamente
el néctar de cada gota de segundos.
Si acaso algunas palabras
como versos
cruzando la línea de mis labios como una sombra imposible de cazar.
Blanco en mi memoria registrada.
La arena es dura y esponjuosa
el fuego violéntamente tierno
las voces detalladamente ajenas
Todo bello que induce a una belleza repetida en series de contrarios
Los típicos sueños son aún, un desgüace de maravillas
y vivirlos
es como vivir desde las entrañas.
No le fueron agrios a nadie
¡Dulces esferas de tiempo,
Recuérdense al dia siguiente!
A las buenas ideas
A las líneas proyectadas fuera del papel
Los típicos sueños, esos típicos paisajes de blanca arena, un azul enredándose en las palmeras,
agua de coco sobre la hamaca y nadie a tu alrededor
también sanan
pues son pedazo del corazón rotundo de la tierra
El flamenco se hecha al fuego en puñados de recuerdos
Meca del inconsciente colectivo universal,
por las malas.
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